Eine Stunde zu spät läutet sein Freund an jenem Tag bei ihm, um ihn zur Mutter in die Wiener Florianigasse zu begleiten. „Heute setzt's was“, verkündet er. Größte Vorsicht ist geboten.
Als die beiden Männer die Küche betreten, ein Durchgangszimmer zum Ess- und Wohnzimmer, steht die Mutter am Herd. Ihre Augen funkeln.
Abrupt reißt der Sohn seinen Gast zu Boden. Die zwei machen sich klein und huschen in gebückter Haltung durch den Raum. Der erste Teller donnert über ihren Köpfen gegen die Wand, als sie am Eingang des Wohnzimmers ankommen. Die Mutter ist überlistet – die Schnitzel, riesige, flach geklopfte Trümmer, überlässt sie den Halunken trotzdem.